Adrenalina
amigos; eso. Estrenar las venas nuevas, pulsionar lo nuevo. Darle un nombre a
las acciones sin saber qué puede pasar. Decidir sobre el carretel, sin tener
demasiado tiempo para nada. Pensar es un capricho posmoderno. Antes todo era
impulso. Salir a la caza, conseguir el alimento, guiarse por las estrellas. El
instinto, todo empezaba y terminaba allí, en lo gutural, en la pulsión interna,
visceral. Todo era emoción, nada racional.
No deseo ser realista, pretendo escribir música pero con palabras, porque los recuerdos suceden con música. Tengo trucos en el bolsillo y cosas bajo la manga, pero no quisiera ser un prestidigitador común. Pese a todo, no he podido determinar, si quiero mostrarles la verdad con la apariencia de la ilusión, o por el contrario, la ilusión con la apariencia de la verdad.....las palabras me preceden, me sobrepasan. Tengo que tener cuidado: sino las cosas se dirán sin que yo las haya dicho. Así como un tapiz está hecho de tantos hilos que no puedo resignarme a seguir solo uno....mi enredo surge porque una historia está hecha de miles de historias....
lunes, 16 de junio de 2014
sábado, 7 de junio de 2014
Marimé.
Un gitano en un descampado. El viento le despeina los cabellos.
Se agarra los pelos con violencia, con vergüenza, para tapar los lugares pocos
poblados. Lleva la camisita abierta, blanca con pintas grises, de solapas
anchas. Abre los brazos. Mucho viento. Tiene dos atados de Melbourne, y un
paquetito casi vacío de fósforos.
Abre el paquetito y cuenta cuatro.
Ismael: Lumbre. ¿Quién tiene lumbre? Luz que rompe oscuridad. Tengo los
pulmones limpios de tan poco fumar. Limpios; como mi sangre; pura; wuzho. No me
mezclo, soy cepa pura. Sangre que es limpia, por única. (Intenta encender un fósforo, la combustión se inicia pero apenas pasa
a la madera, el viento la vence).
Marimé. (Intenta encender otro
fósforo, mismo caso). Siempre intentando, fallar y fallar y huir. Siempre
huir. (Intenta con el tercero). Gitano que no fuma; gitano marimé. Viento que
despeina. (Intenta con el último y se
rompe al medio). Madera insípida. Viento pulgoso, trae coplas de gauchos,
de criollos; sangre sucia. ¿Qué querés? La palabra lo es todo, ¿qué querés?
¿Llevártelas? Entre gitanos la palabra es todo, lo escrito se vuela, no vale
nada…nada…Porque está lo puro y lo que no. Está lo blanco y lo negro; y está
bien. Porque está el fuego que quema y el agua que apaga. El sol y la luna. Lo
que es, y lo que no.
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